30 POEMAS EXPRESSIONISTAS DE GRANDES AUTORES - LITERATURA

Os poemas expressionistas são composições que utilizam recursos literários próprios da poesia, enquadrados na corrente denominada expressionismo.

O expressionismo é uma corrente artística que surgiu na Alemanha nos primeiros anos do século 20 e cuja premissa era expressar a visão particular e interna de cada artista, em oposição ao impressionismo, corrente que o precedeu e cujo princípio básico era refletir a realidade da maneira mais confiável possível.

Georg Trakl, autor de Expressionism.

O expressionismo vê uma realidade subjetiva e, portanto, deformada e caprichosa, onde sentimentos são impostos às formas.

Outras correntes como o fauvismo, o cubismo e o surrealismo foram inseridas no expressionismo, portanto foi um movimento bastante heterogêneo que revelou a época tão convulsionada que ele viveu.

A poesia expressionista também adotou esse conceito, resultando em peças carregadas de liberdade, irracionalidade e rebeldia tanto nos temas abordados –doença, morte, sexo, miséria–, quanto em sua forma e estrutura: sem regras linguísticas ou com uma deformação deles, embora a rima e a métrica fossem mantidas na maioria dos casos.

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Lista de poemas dos autores mais representativos do expressionismo

Para o mudo

Ah, loucura da grande cidade, ao entardecer

nas escuras paredes pregadas olhe as árvores disformes,

em uma máscara de prata que o gênio do mal observa, a

luz com um chicote magnético repele a pedra da noite.

Ah, mergulharam os sinos ao pôr do sol.

Prostituta que dá à luz uma criança morta em meio a tremores congelados.

A cólera de Deus que açoita furiosamente a testa do possesso, a

peste roxa, a fome que despedaça os olhos verdes.

Ah, a horrível risada de ouro.

A humanidade mais calma flui em um covil escuro, mais silencioso

e em metais duros forma a cabeça salvadora.

Autor: Georg Trakl. Tradução de José Luis Arántegui

Paixão

Quando Orfeu bate na lira de prata,

um homem morto grita no jardim noturno,

quem é você deitado sob as árvores altas?

O canavial no outono murmura seu lamento.

A lagoa azul

se perde sob o verde das árvores

seguindo a sombra da irmã;

amor sombrio de uma raça selvagem,

fugindo do dia em suas rodas douradas.

Noite serena.

Sob abetos sombrios,

dois lobos

petrificados misturaram seu sangue em um abraço;

a nuvem morreu no caminho dourado,

paciência e silêncio da infância.

O terno cadáver aparece

ao lado da piscina de Tritão

dormindo em seu cabelo de jacinto.

Que a cabeça fria finalmente pare!

Para sempre um animal azul continua,

espreitando na escuridão das árvores,

vigiando essas estradas negras,

movido por sua música noturna,

por seu doce delírio;

ou pelo êxtase sombrio

que vibra suas cadências

aos pés congelados do penitente

na cidade de pedra.

Autor: Georg Trakl. Versão de Helmut Pfeiffer

Bela juventude

A boca de uma garota que estava nos juncos por muito tempo

parecia tão podre.

Quando eles quebraram seu peito, seu esôfago estava muito furado.

Finalmente, em uma pérgula sob o diafragma, eles

encontraram um ninho de pequenos ratos.

Uma irmãzinha estava morta.

Os outros se alimentaram de fígado e rim,

beberam sangue frio e passaram

uma bela juventude aqui.

E bela e rápida, a morte os surpreendeu: foram

todos lançados na água.

Oh, como gritavam os focinhos!

Autor: Gottfried Benn

A ascensão (de Cristo)

Ele apertou o cinto até ficar apertado.

Sua estrutura nua de ossos rangeu. Na lateral da ferida.

Ele tossiu com uma baba sangrenta. Queimou sobre seu cabelo maltratado.

Uma coroa de espinhos de luz. E sempre cães curiosos.

Os discípulos farejaram ao redor. Atingiu seu peito como um gongo.

Pela segunda vez, longas gotas de sangue jorraram,

E então o milagre veio. O teto do céu se

abriu na cor limão. Um vendaval uivou em altas trombetas.

Ele, no entanto, ascendeu. Metro após metro no vão do

Espaço. Os getas empalideceram de profundo espanto.

De baixo, eles só podiam ver as solas de seus pés suados.

Autor: Wilhelm Klemm. Versão de Jorge Luis Borges

Amor jardim

Quando você se levanta

seu corpo, um templo claro floresce

Meus braços afundam como um povo que ora

e eles te levantam do crepúsculo

para as estrelas que ao redor do seio do Senhor

eles acorrentam

Assim, nossas horas tecem guirlandas em torno do amor

e seus longos olhares das terras do sul

eles me deixam doente para sua alma

e eu afundo

e eu bebo você

e encontro uma gota de eternidade no mar do seu sangue.

Autor: Kurt Heynicke. Versão de Jorge Luis Borges

Estou triste

Seus beijos escurecem, na minha boca.

Já não me quer.

E como você veio!

Azul por causa do paraíso;

Em torno de suas fontes mais doces

Meu coração acelerou.

Agora eu quero maquiá-lo,

Assim como as prostitutas

Colorem de vermelho a rosa murcha em seus quadris.

Nossos olhos estão semicerrados,

Como um céu agonizante

A lua envelheceu.

A noite não vai mais acordar.

Você mal se lembra de mim.

Para onde irei com meu coração?

Autor: Else Lasker-Schüler

Versão de Sonia Almau

Solidão

A solidão é como a chuva,

que sobe do mar e avança para a noite.

De planícies distantes e perdidas ele

sobe para o céu, que sempre o apanha.

E só do céu cai a cidade.

É como uma chuva em horas indecisas,

quando todos os caminhos apontam para o dia

e quando os corpos, que nada encontraram,

se afastam, decepcionados e tristes;

e quando seres que se odeiam mutuamente

devem dormir juntos na mesma cama.

Então a solidão vai embora com os rios…

Autor: Rainer María Rilke

Homem e mulher caminham pelo quartel do canceroso

O homem:

Nesta linha destruída voltas,

nesta outra seios destruídos.

Cama é uma merda ao lado da cama. As enfermeiras se revezam a cada hora.

Venha, levante este cobertor sem medo.

Veja, esse amontoado de gordo e mau humor, já

foi importante para um homem

e também foi chamado de pátria e delírio.

Venha ver essas cicatrizes no peito.

Você sente o rosário de nós suaves?

Jogue sem medo. A carne é macia e não dói.

Esta mulher sangra como se tivesse trinta corpos.

Nenhum ser humano tem tanto sangue. Ela foi cortada pela primeira vez como

uma criança de seu colo doente.

Eles os deixaram dormir. Dia e noite. -Para os novos

dizem: aqui o sonho está curando. Somente aos domingos,

para as visitas, eles ficam acordados um pouco.

Ainda se consome pouca comida. As costas

estão cheias de feridas. Olhe para as moscas. Às vezes,

uma enfermeira os lava. Como os bancos são lavados.

Aqui, o campo cultivado aumenta em torno de cada canteiro.

A carne fica sem graça. O fogo está perdido.

O humor se prepara para correr. Chamadas de terra.

Autor: Gottfried Benn

eu gostaria

Gostaria de beber a água

de todas as nascentes,

saciar toda a minha sede, me

tornar uma nayáde.

Conheça todos os ventos,

sulque todos os caminhos,

suprimindo minha ignorância

pelo neotérico dos tempos.

Novar toda a minha ansiedade

por uma harmonia tranquila

e sentir integridade , embora não haja mais nada.

Eu gostaria de ver à noite,

não anseio por um novo dia,

mergulhar no desperdício

de bem-estar e alegria.

E se sendo eu não sei nada

Autor: Nely García

Reflexões

Eu nasci, eu vivo, eu morro, repetido absurdo neste mundo incerto.

A rota é marcada no momento fugaz

de uma noite ignorada.

Momentos de fim e amanhecer se entrelaçam

caminhando na escuridão ao longo da rota anunciada.

Algum devaneio.

Outros vivem lamentando.

Alguns se refugiam na descoberta de silêncios

que eles podem te ensinar a unidade dos tempos,

o porque? Da vida, o porque? Dos mortos.

Com essas preocupações, alguns dão como certo

o valor do amor, e queimado por ele

eles correm para viver com a quietude ou o vento.

Privilégio sonhado !, absorvendo os sentimentos de poucos graciosos

que gostam de alegria, simplicidade e sucesso!

Autor: Nely García

As muletas

Durante sete anos não consegui dar um passo.

Quando eu fui ao medico

Ele me perguntou: por que você está usando muletas?

Porque sou aleijado, respondi.

Não é estranho, ele disse:

Experimente caminhar. São lixo

aqueles que o impedem de andar.

Vamos, ouse, rasteje de quatro!

Rindo como um monstro

tirou minhas lindas muletas, quebrei nas minhas costas sem parar de rir, e os jogou no fogo.

Agora estou curado. Vou.

Uma risada me curou.

Só às vezes quando vejo gravetos

Ando um pouco pior por algumas horas.

Autor: Bertolt Brecht

Ode ao Rei do Harlem

Com uma colher

arrancou os olhos de crocodilos

e bater no traseiro dos macacos.

Com uma colher.

Sempre fogo dormiu nas pederneiras

e os besouros de anis bêbados

eles esqueceram o musgo das aldeias.

Aquele velho coberto de cogumelos

Eu fui para o lugar onde os negros choravam

enquanto mastiga a colher do rei

e os tanques de água podre chegaram.

As rosas fugiram pelas bordas

das últimas curvas do ar, e nas pilhas de açafrão

as crianças esmagaram pequenos esquilos

com um rubor de frenesi manchado.

As pontes devem ser cruzadas

e chegar ao blush preto

para que o perfume do pulmão

acertar nossas têmporas com o vestido dela

de abacaxi quente.

É preciso matar

para o vendedor de licor loiro, a todos os amigos da maçã e da areia, e é necessário dar com os punhos cerrados

aos feijões que tremem cheios de bolhas, Para o rei do Harlem cantar com sua multidão, para os crocodilos dormirem em longas filas

sob o amianto da lua, e para que ninguém duvide da beleza infinita

de espanadores, raladores, cobre e panelas de cozinha.

Oh Harlem! Oh Harlem! Oh Harlem!

Não há angústia comparável aos seus oprimidos vermelhos, ao seu sangue trêmulo dentro do eclipse escuro,

à sua violência surda-muda na escuridão, seu grande rei prisioneiro em uma roupa de zelador!

Autor: Federico García Lorca

Em você

Você quer fugir de si mesmo, fugir para o longe, o passado aniquila, novas correntes conduzem você -

e você encontra o retorno mais profundamente em você.

A profanação de você veio e a felicidade enclausurada.

Agora você sente seu coração servindo ao destino, tão perto de você, sofrendo por todas as estrelas leais engajadas.

Autor: Ernst Stadler

Para a beleza

Então, buscamos seus milagres

como crianças que bebem da luz do sol

um sorriso na boca cheio de medos doces

e totalmente imerso no refúgio de luz dourada

O crepúsculo veio correndo dos portais da madrugada.

Bem longe está a grande cidade se afogando em fumaça, tremendo, a noite surge fresca das profundezas marrons.

Agora eles fazem as bochechas em chamas tremerem

em folhas molhadas que pingam da escuridão

e suas mãos cheias de desejo e tentação

no último brilho do dia de verão

que atrás das florestas vermelhas desapareceram -

seu choro silencioso nada e morre na escuridão.

Autor: Ernst Stadler

Ah seus longos cílios

Ah, seus longos cílios,

a água escura em seus olhos.

Deixe-me afundar neles,

descer até o fundo.

Enquanto o mineiro desce às profundezas

e oscila uma lâmpada muito fraca

sobre a porta da mina,

na parede sombreada

por isso desço

para esquecer no teu peito

quanto estrondo acima,

dia, tormento, esplendor.

Cresce junto nos campos,

onde reside o vento, com a embriaguez da colheita,

o alto e delicado espinheiro

Contra o azul do céu.

Dê-me a sua mão

e vamos nos unir em crescimento,

presas de todos os ventos,

vôo de pássaros solitários.

que no verão escutemos

o órgão abafado das tormentas,

que nos banhemos à luz do outono

na orla dos dias azuis.

Algum dia iremos olhar

a beira de um poço escuro,

olharemos o fundo do silêncio

e procuraremos o nosso amor.

Ou vamos deixar a sombra

das florestas douradas

para entrar, grande, em algum crepúsculo

que toca suavemente sua testa.

Tristeza divina,

asa do amor eterno,

levante sua jarra

e beba desse sonho.

Assim que chegarmos ao fim

onde o mar de manchas amarelas

invade tranquilamente a Baía de

Setembro,

descansaremos na casa

onde as flores são escassas,

enquanto entre as rochas

um vento estremece enquanto canta.

Mas do choupo branco

que se eleva em direção ao azul

uma folha enegrecida cai

para descansar em seu pescoço.

Autor: Georg Heym

Depois da batalha

Nos campos jazem cadáveres apertados,

na borda verde, em flores, seus canteiros.

Armas perdidas, rodas sem haste

e estruturas de aço viradas do avesso.

Muitas poças de fumaça com fumaça de sangue

que cobrem o campo de batalha marrom em preto e vermelho.

E a barriga dos cavalos

mortos fica esbranquiçada, com as pernas estendidas ao amanhecer.

No vento frio, o choro

dos moribundos ainda congela, e pela porta leste

surge uma luz pálida, um brilho verde,

a fita diluída de um amanhecer fugaz.

Autor: Georg Heym

Meu piano azul

Tenho um piano azul em casa,

embora não conheça nenhuma nota.

Está na sombra da porta do porão,

Já que o mundo ficou rude.

Eles tocam mãos de quatro estrelas

-A mulher-lua cantou no barco-,

Agora os ratos dançam no teclado.

Quebrado é o topo do piano…

Eu choro para a mulher morta azul.

Ah, queridos anjos, abram-

me -Eu comi o pão azedo-

Para mim vivo a porta do céu-

Mesmo contra o proibido.

Autor: Else Lasker Schüller. Tradução de Sonia Almau.

Até o fim do mundo

A burguesia arranca o chapéu de sua cabeça afiada.

Pelo ar, há como uma ressonância de gritos.

As telhas se desfazem, se estilhaçam

e nas costas - diz - a maré sobe incessantemente e violenta.

A tempestade chegou; os mares saltam luz

sobre a terra até o rompimento dos diques.

Quase todos eles estão resfriados.

Corrimãos de ferro caem das pontes.

Autor: Jacob Van Hoddis. Tradução de Antonio Méndez Rubio

Desesperado

Lá estrondo uma pedra estridente,

noite de vidro granulado, os

tempos param de

me petrificar.

Eu esqueci ,

você esmaece

Autor: August Stramm

setembro

Nos vales escuros

antes do amanhecer

em todas as montanhas

e vales

campos desertos famintos

vilas lamacentas

vilas

cidades

pátios

cabanas e favelas

em fábricas, em armazéns, em estações

no celeiro

em fazendas

e em moinhos

sedes

estabelecimentos elétricos

nas ruas e nas curvas

para cima

entre ravinas, penhascos, picos e colinas inclinadas

margens dos campos nos lugares mais sombrios e desertos nas florestas de outono amarelas nas pedras na água nos remoinhos torbid nos prados jardins campos vinhas nos abrigos dos pastores entre arbustos queimando restolho de pântanos flores com espinhos: lama suja e esfarrapada rostos famintos entorpecidos pelo trabalho emancipado do calor e do frio endurecido deformado

aleijados

Retintos

preto

descalço

torturado

ordinária

selvagem

raivoso

- sem rosas

sem cantos

sem marchas e tambores

sem clarinetes, tímpanos e órgãos,

sem trombones, trombetas e cornetas:

sacos esfarrapados no ombro,

espadas bastante brilhantes -

roupas comuns nas mãos

mendigos com varas

com varas

espinhos

farpas

arados

machados

falcões

girassóis

- velhos e jovens -

todos correm, de todos os lugares

- como uma manada de animais cegos

em uma corrida enlouquecedora para atacar,

alguns olhares

de touros furiosos -

com gritos

uivantes

(atrás deles - a noite - petrificados)

voaram, avançando

em desordem

imparável sublime

formidável

O POVO!

Autor: Geo Milev. Tradução de Pablo Neruda.

Patrulha

As pedras assediam a

janela riem ironicamente

ramos de traição estrangulam a

folha de arbustos das montanhas com crepitação

eco

morte.

Autor: August Stramm

Poemas de argila

A brisa confunde as páginas

do jornal do cidadão,

que, ofendido, reclama

para o vizinho da época.

Sua indignação é

dissipada pelo vento. Suas sobrancelhas grossas

cheias de cabelos carrancudos

parecem gritos despenteados.

O vendaval arranca os ladrilhos

das casas da aldeia,

que caem no chão e explodem,

espalhando fumaça vermelha no solo.

No litoral, a tempestade protagoniza

ondas cinzas e azuis,

mas o dia promete sol e calor

(é verdade, dizem os jornais).

A tempestade chega, as águas

turbulentas assaltam a terra

e fazem tremer as rochas,

ofuscadas pela montanha azul.

O céu cinzento cospe chuva,

a rua cinzenta derrama tristeza,

Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen

An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken. (A tempestade está aqui, as águas turbulentas

invadem a terra para esmagar diques espessos.)

A Pantera

Seu olhar, cansado de ver

as grades passarem, não segura mais nada.

Ele acredita que o mundo é feito

de milhares de barras e, além disso, de nada.

Com seu andar suave, passos flexíveis e fortes, ele

gira em um círculo fechado;

como uma dança de forças em torno de um centro

no qual, alerta, reside uma vontade imponente.

Às vezes, a cortina de suas pálpebras sobe,

sem palavras. Uma imagem viaja para dentro,

percorre a calma tensa de seus membros

e, quando cai em seu coração, derrete-se e desaparece.

Autor: Rainer Maria Rilke

Batalha de Marne

Lentamente, as pedras começam a se mover e falar.

As ervas tornam-se insensíveis ao metal verde. As florestas,

Baixas, esconderijos herméticos, devoram colunas distantes.

O céu, o segredo caiado de branco, ameaça revenda

Duas horas colossais se desenrolam em minutos.

O horizonte vazio se torna íngreme.

Meu coração é tão grande quanto a Alemanha e a França juntas,

Perfurado por todas as balas do mundo.

Os tambores elevam sua voz de leão seis vezes pelo interior do país. As granadas uivam.

Silêncio. Ao longe, o fogo da infantaria ferve.

Dias, semanas inteiras.

Autor: Wilhelm Klemm

Senna-hoje

Já que você está enterrado na colina

a terra é doce.

E onde quer que eu vá na ponta dos pés, caminho por caminhos puros.

Oh as rosas do seu sangue

docemente impregnar a morte.

Eu não tenho mais medo

à morte.

Eu já floresço em seu túmulo, com flores da trepadeira.

Seus lábios sempre me chamam.

Agora meu nome não sabe como voltar.

Cada pá de terra que escondi

ele me enterrou também.

Portanto, a noite esta sempre comigo, e as estrelas, apenas no crepúsculo.

E nossos amigos não me entendem mais

porque sou um estranho.

Mas você está às portas da cidade mais silenciosa, e você espera por mim, oh anjo!

Autor: Albert Ehrenstein

Onde eu me aproximo, onde eu pego

Onde eu me aproximo, onde eu pego, ali, na sombra e na areia

eles vão se juntar a mim

e eu vou me alegrar, amarrado com o arco da sombra!

Autor: Hugo von Hofmannsthal

O poeta fala

O poeta fala:

Não em direção aos sóis da jornada prematura, não para as terras das tardes nubladas, seus filhos, nem alto nem silencioso, sim, dificilmente é reconhecido, de que maneira misteriosa

a vida para o sonho que arrebatamos

e para ele com uma guirlanda de videira silenciosa

desde a primavera de nosso jardim nos liga.

Autor: Hugo von Hofmannsthal

Eu dei um beijo de despedida nele

Beijou-o de despedida

E eu ainda nervosamente segurei sua mão

Eu te aviso uma e outra vez:

Cuidado com isso e aquilo

o homem é mudo.

QUANDO é que o apito, o apito finalmente toca?

Eu sinto que nunca mais vou ver você neste mundo.

E digo palavras simples - não entendo.

O homem é estúpido.

Eu sei que se eu te perdesse

Eu estaria morto, morto, morto, morto.

E ainda assim, ele queria fugir.

Meu Deus, como eu gosto de um cigarro!

o homem é estúpido.

Tinha ido embora

Eu, por mim, perdido nas ruas e afogado em lágrimas, Eu olho ao meu redor, confusa.

Porque nem mesmo as lágrimas podem dizer

o que realmente queremos dizer.

Autor: Franz Werfel

Sorria, respire, ande solene

Você cria, carrega, carrega

As mil águas do sorriso em sua mão.

Sorriso, abençoada umidade se estende

Em todo o rosto.

O sorriso não é uma ruga

O sorriso é a essência da luz.

A luz filtra pelos espaços, mas ainda não

isto é.

A luz não é o sol.

Apenas no rosto humano

A luz nasce como um sorriso.

Desses portões sonoros leves e imortais

Das portas dos olhos pela primeira vez

A primavera brotou, espuma celestial, A chama nunca acesa do sorriso.

Na chama chuvosa do sorriso, as mãos murchas se enxaguam, Você cria, carrega, carrega.

Autor: Franz Werfel

Oh poesia, no verso lúcido…

Ó poesia, no verso lúcido

que exalta a ansiedade da primavera,

que a vitória do verão assalta,

que espera nos olhos das chamas do céu,

que a alegria no seio da terra conflagra,

ó poesia, no verso lívido

aquela lama do salpicos de outono,

que quebra gelo de inverno,

que espirra veneno nos olhos do céu,

que espreme feridas no seio da terra,

ó poesia, no verso inviolável você

espreme as formas que dentro das

malvivas desmaiaram no

gesto covarde efêmero, em o ar

sem fôlego, na passagem

indefinida e deserta

do sonho disperso,

na orgia sem prazer

da fantasia de embriaguez;

e enquanto te levantas para te calar

sobre o burburinho de quem lê e escreve,

sobre a malícia de quem aproveita e varia,

sobre a tristeza de quem sofre e cego,

tu és o burburinho e a malícia e a tristeza,

mas tu és a banda

que bate o Eu caminho,

mas tu és a alegria

que anima o próximo,

mas tu és a certeza

do grande destino,

ó poesia de adubo e flores,

terror da vida, presença de Deus,

cidadão morto e renascido do mundo acorrentado!

Autor: Clemente Rebora. Tradução de Javier Sologuren.

Referências

Vintila Horia (1989). Introdução à literatura do século XX. Editorial Andrés Bello, Chile.
Poemas de Georg Trakl. Recuperado de saltana.org
Else Lasker-Schüler. Recuperado de amediavoz.com
Rainer Maria Rilke. Recuperado de trianarts.com e davidzuker.com
A Assunção (de Cristo). Recuperado de poemas.nexos.xom.mx
Carlos Garcia. Borges e o Espressionismo: Kurt Heynicke. Recuperado de Borges.pitt.edu
Quatro poemas de Gottfried Benn. Recuperado de digopalabratxt.com
Expressionismo. Recuperado de es.wikipedia.org.

30 POEMAS EXPRESSIONISTAS DE GRANDES AUTORES - LITERATURA - 2024